Pare.

[De joelhos no sofá, cotovelos na janela, mãos suportando a face meio de lado e os olhos perdidos naquela chuva achada. Não tinha cena que paralisasse mais, mas o engraçado é que parando disparava o coração e levava a cabeça pra longe... Longe... Num longe assim meio perto, meio vago, meio embaçado. Embaraçada naquela chuva, ela sente, respira fundo esse cheiro que a chuva lhe dá de presente cada vez que cai do céu. Pode estar no trapiche, no curral, no asfalto. O cheiro da chuva é sempre inconfundível, mesmo com tantos toques diferentes, levantando um pedaço do lugar onde cai e trazendo um pedaço do lugar de onde veio. Chuva. Se pudesse, se chamaria assim pra paralisar quem mais parasse na janela, parasse a rotina, só pra ouvi-la, pra senti-la, assim, chovida. Adora a coreografia dos lampejos no céu, dos trovões e relâmpagos, colorindo, para lá, pra cá os ventos que se atrevem a provocá-los e então começa o show, abrem-se as cortinas e os ventos provocados assoviam e mexem freneticamente arrastando o que lhes vêm pela frente. Não há frente, não há costas, a chuva é feita de lados. E ela... Adorava abrir um lado seu pra deixar a chuva passar.]