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Envelhecer é duro. Não tem nada de bonito. Olhando as ‘primaveras’ que já nos atravessaram, como num caleidoscópio bem colorido, vamos formando, tais quais cacos, imagens escorregadias que ainda de um modo ou outro perpassam nossos dias.  Há momentos espaçados, pequenos, que na selvageria da correria que se vive, ostentamos vez ou outra uns segundos num repleto oco,  um fragmento de segundo, quietos, sem que a vida perceba, desligamos o piloto automático, eficaz, produtivo e na marcha lenta processamos momentos. Pessoas que fizeram parte de sua vida.  Amigos que possivelmente possam ter contribuído em sua constituição. Músicas, filmes, histórias. Começa tudo colorido, feliz, você até esboça um riso. Às vezes não se contém e ri alto. Aí começa, bem devagar a desbotar... as lembranças ficam mais pardas... a tinta vai escorrendo e você quase pode senti-la pingar. E o seu riso largo ou mesmo tímido, seu olhar risonho... tudo começa a murchar, como se junto com aquelas fotografias que você imprimiu em sua memória, você fosse também sumindo, derretendo, deixando de existir. Agora é fato. Você definitivamente já não sorri. Não está triste, nem feliz, apenas pensativo. As imagens também já são definidas num cinza forte que brinca entre o branco e o preto, só de sacanagem. Envelhecer é se dar conta de que não possuímos ninguém, nem à nós mesmos, nem os outros nos possui. E que nessa ideia, muito provavelmente, todos os planos infindáveis que você ordenou para si que ocorressem, talvez nem metade deixem sua cabeça para se aproximar de uma situação real. E quanto mais o relógio urge, inebriados, não nos damos conta da brevidade da vida e da juventude. Um dia você acorda velha. Seu rosto tem rugas. Seus cabelos já não são tão uniformes. E você sente piamente uma sombra que dia a dia se aproxima mais de seu pisante, como que para tomar seu lugar, sua existência no mundo. Envelhecer é perceber, ao contrário do que se imagina, e acredite, isso é muito pior, que o corpo, a casca, envelhece mas sua alma não. Seus pensamentos não. Seus olhos que quase tudo vêem não. E aí? Quando a gente é novo, pensamos que nossos avós, por exemplo, não são apenas velhos por fora, mas também por dentro. E há uma sensação secreta que todos carregam mas ninguém comenta de que ao passo que vamos deixando nosso corpo para trás, vamos aceitando mais facilmente a ideia da morte. Do outro e a nossa também.

...

Isso não é verdade. Nunca foi. Nunca será. E é uma tristeza sem fim dar-se conta disto.

Remédio? Não há. Fugir? Não tem por onde. Tristeza? Pra piorar?

O que resta é preencher esse eco do oco, terminar de quebrar o caleidoscópio e esquecer. Chega de acumular pessoas, lembranças, amigos. A partir de hoje só carrego o que conseguir, o que puder. Não quero outro tipo de bagagem. Não posso mais. Não devo mais. Se for acrescentar algo, que sejam coisas bonitas e efêmeras. O vôo da borboleta azul do jardim, o beijo do beija-flor minúsculo. O pôr do sol do oeste, o cheiro do mar, do café, do cigarro, o abraço de mãe e o som de algumas risadas espaçadas que de tempo em tempo retornam aos meus ouvidos... porque melhor remédio que rir, não há.